Se você não falar com estranhos, sempre estará cercado por eles

Eu estava no cais de Cumana, em Pozzuoli, esperando o trem que liga Nápoles aos Campi Flegrei. Comigo um senhor de setenta anos com uma camisa florida bem combinada com calças na altura do joelho, que andava de um lado para o outro, como para passar o tempo, com um violão no ombro. Ele também tinha consigo um carrinho no qual carregava uma caixa de amplificador. Eu imediatamente assumi que ele poderia ser um artista de rua. Uma vez no veículo, eu me encontro bem na frente dele e então pergunto imediatamente se ele vai jogar em algum lugar.

Ele sorrindo me responde sim e começamos a conversar sobre instrumentos musicais, músicas e esquinas preciosas para ouvir música. Descubro que ele é até professor de música. Pelo jeito que fala ele me encanta e me envolve. Converso com ele sobre o quanto acredito que o artista de rua é inegavelmente generoso, ele responde que há um prazer inestimável em poder fazer música para os outros. Vinte minutos de agradável viagem e depois no terminal despedimo-nos com a minha promessa de que andando pelo centro iria procurá-lo, curioso e depois certamente satisfeito por ouvir algumas peças executadas por ele. Nos dias seguintes, andando pelas ruas do Decumani, parei para ouvir o magnífico trompetista, a menina da harpa super boa e o menino que adaptou alguns caixotes de várias formas e tamanhos como instrumento de percussão. Eles costumam encontrá-los perto de casa e toda vez é um prazer. Como moro no centro da cidade, posso parar e ouvir quem brinca ao ar livre e dou uma contribuição de bom grado, sempre considerando-o pouco para a beleza que acabei de receber de presente.

Do meu novo "amigo" ainda não há vestígios! Até que uma tarde eu o vejo de longe, e vou ao seu encontro, e ele apontando para mim me diz: "A senhora de Cumaná!" . "Prometi a ela que ia parar e... aqui estou!". "O que você gostaria de ouvir?". "Você faz isso, Deus me livre, você é o professor!". Seu repertório é principalmente de canções napolitanas e estou feliz com isso. Eu sempre gosto de ouvir “Era di Maggio” ou “Indifferently” e, além disso, cada artista as interpreta à sua maneira, para que seja sempre como uma primeira vez. A professora começa a tocar e a cantar e enquanto isso cresce a multidão de transeuntes, que primeiro olham para fora e depois param. Começamos a segui-lo cantando. No grupo de espectadores há também quatro jovens estrangeiros. Duas raparigas francesas e dois rapazes espanhóis, que começam a filmá-lo com os seus telemóveis, para o “levar” consigo, para o seu país, para o dar a conhecer aos outros amigos.

Percebo que há ainda mais jovens ao redor do Mestre. Ao meu lado outro senhor com uma guitarra no ombro e sua esposa pela mão. Quem faz música reconhece o talento de um colega ainda mais cedo. E depois outros e ainda outros. Aqueles que não pararam, indo mais longe, porém, insinuaram duas estrofes ou alguns passos de dança. Fiquei pelo menos 40 minutos naquela companhia improvisada onde todos, se esforçando para ouvir a beleza que saía daquele violão, estavam felizes e sorridentes. De fato, entre uma música e outra me pediram pessoalmente, como se entre mim e o professor houvesse um conhecido, uma cumplicidade nascida muito antes, para poder traduzir o texto de uma determinada música para os quatro meninos estrangeiros. E não demorou muito para mim, que não tenho vergonha de "dar um show", então me vi ensinando alguns passos de dança populares. Braços nos quadris e lá fora para balançar da esquerda para a direita no ritmo certo, como uma tarantela. Uma pequena festa espontânea, onde a música reafirmou o imenso poder que tem de unir completos estranhos, dando-lhes a impressão de estarem entre amigos. Onde os seres humanos não têm medo uns dos outros. Pena que tive que ir para casa, de coração grato ao Maestro, cujo nome infelizmente não me lembro mas certamente a sua generosidade sim.

Os desenhos dentro do artigo são de Eleonora Albanês.